Escritos Espurios 34.4

Nada más adentrarme en lo que fue el Hospital del Tórax noté un bloqueo mental. La oscuridad rota por la luz de mi linterna, los leves crujidos que se escuchaban y la auto-imposición de subir hasta la novena planta, me hicieron dudar del intento. Sabía que, a medida que ascendiese los peldaños, tendría la compañía de un acentuado temor y, quizás, del miedo.

Siempre he sido obstinado, es difícil que me eche atrás en algo que haya decidido. Solo un buen razonamiento puede conseguirlo pero, si intuyo que un gesto de retirada puede interpretarse como una muestra de debilidad, entonces rendirse se convierte en algo casi imposible. Tendría que haber una gran desproporción entre el riesgo/beneficio de la acción/inacción para que diese un paso atrás. He de reconocer que este rasgo de carácter me ha aportado, a lo largo de mi vida, cualidades muy valiosas y, asimismo, me ha hecho tomar decisiones lamentables.

No es primordial que haya testimonios de mi rendición puesto que mi yo épico me fustiga ante cualquier eventual flaqueza de un modo implacable. Así que me repuse y ascendí por la escalera que me llevaría hasta la novena planta, lugar desde donde se precipitaban al vacío los desesperados enfermos. No fue un camino de rosas. A ratos, me sentía preso y perdido, asustado por los golpes de alguna ventana medio rota o por la leve caricia de alguna brisa de aire. Al margen de estas situaciones puntuales, acentuadas por la hora y la soledad, no hubo nada destacable hasta que llegué a la octava planta.