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Noté una terrible sensación de ahogo y sentí como mi lengua rezumaba vinagre. Me quedé petrificado, bajo los efectos de una estigia conmoción. El peso de la culpa era demoledor. Entonces, mi mente acudió veloz en mi ayuda. En cuestión de segundos me presentó un pliegue de descargos con el argumento de que aquella anciana hacía tiempo que vivía de prestado y que de haber acompañado al alquimista, desde el primer momento en que se escuchó el golpe, tampoco hubiese representado ninguna ayuda. Mi conciencia, en cambio, me sumió en un hondo desasosiego, acusándome de ser una persona insensible y de haber desatendido un principio moral básico. Me sentía abatido y avergonzado.
El alquimista se mantuvo inmóvil. Cerca de mis pies estaba el libro de cabecera de aquella mujer ya muerta. Las hojas revoloteaban, cosidas unas con otras, aspirando a un vuelo imposible. En aquel amargo momento, me agaché a recoger el libro con el mismo respeto con que el alquimista tenía a su hermana en brazos. Entonces pude conocer la identidad de su autor. Coloqué La imitación de Cristo encima de la mesa. Cuando hice la intención de dejar la carpeta con las cuatro láminas restantes, el alquimista profirió:
–¡Márchese de una vez! ¡Llévese estas malditas láminas!
–Bajé al primer piso para recoger todas mis pertenencias. Cuando abandoné la vivienda eran casi las once de la noche.
Caminando sin rumbo me he encontrado en las afueras de la ciudad, ascendiendo un montículo desde donde se divisa una panorámica espléndida de la misma. Insuflo aire. Las campanas de la catedral anuncian la medianoche. Me flaquean las piernas, tengo náuseas y después llega el vómito. Me he sentado junto a un árbol para escribir lo sucedido esta noche. Los grillos silencian mi presencia. Miro al cielo y las nubes no son nubes, son rostros que acusan, amenazantes, caóticos. El viento es un eco inculpador. Nunca volveré a ser el mismo.”
*
Noté una terrible sensación de ahogo y sentí como mi lengua rezumaba vinagre. Me quedé petrificado, bajo los efectos de una estigia conmoción. El peso de la culpa era demoledor. Entonces, mi mente acudió veloz en mi ayuda. En cuestión de segundos me presentó un pliegue de descargos con el argumento de que aquella anciana hacía tiempo que vivía de prestado y que de haber acompañado al alquimista, desde el primer momento en que se escuchó el golpe, tampoco hubiese representado ninguna ayuda. Mi conciencia, en cambio, me sumió en un hondo desasosiego, acusándome de ser una persona insensible y de haber desatendido un principio moral básico. Me sentía abatido y avergonzado.
El alquimista se mantuvo inmóvil. Cerca de mis pies estaba el libro de cabecera de aquella mujer ya muerta. Las hojas revoloteaban, cosidas unas con otras, aspirando a un vuelo imposible. En aquel amargo momento, me agaché a recoger el libro con el mismo respeto con que el alquimista tenía a su hermana en brazos. Entonces pude conocer la identidad de su autor. Coloqué La imitación de Cristo encima de la mesa. Cuando hice la intención de dejar la carpeta con las cuatro láminas restantes, el alquimista profirió:
–¡Márchese de una vez! ¡Llévese estas malditas láminas!
–Bajé al primer piso para recoger todas mis pertenencias. Cuando abandoné la vivienda eran casi las once de la noche.
Caminando sin rumbo me he encontrado en las afueras de la ciudad, ascendiendo un montículo desde donde se divisa una panorámica espléndida de la misma. Insuflo aire. Las campanas de la catedral anuncian la medianoche. Me flaquean las piernas, tengo náuseas y después llega el vómito. Me he sentado junto a un árbol para escribir lo sucedido esta noche. Los grillos silencian mi presencia. Miro al cielo y las nubes no son nubes, son rostros que acusan, amenazantes, caóticos. El viento es un eco inculpador. Nunca volveré a ser el mismo.”
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