01010 (5)
“Con sesenta y tres años, mi tío Arsenio se enfrascó en el estudio del alemán. Fue toda una sorpresa tanto para mi tía como para mí. Con un diccionario y una gramática se propuso este difícil reto. Diez meses después de haber comenzado quiso pasar la prueba de fuego. Pidió la presencia de una profesora de alemán. Después de las gestiones de rigor, ahí está. Frente a frente. Veinte minutos después se mostraba asombrada, reacia a aceptar que, unos meses atrás, aquel hombre desconociera una sola palabra de alemán. Estábamos contentos. Celebramos una pequeña fiesta. De súbito, sobrevino una tragedia: mi tío se levantó del sillón y se desplomó. Cayó como un saco. Le ayudamos a levantarse. Él buscó apoyó en la mesa, luego probó a soltarse pero otra vez fue a dar con el suelo.
Grité:
–¡Basta Dios! ¿Qué nos has hecho?
Fue el principio del fin.
Ahora, al recordarlo, me invade la nostalgia. Tú tenías ilusión por arreglar la casa pero la maldita enfermedad te dejó maltrecho. Casi no podías caminar. Con la mirada perdida, dejabas discurrir las horas. Mis batallas, plasmadas en los dibujos, eran impersonales al mostrarte ajeno a ellas. Ya no proferías el grito de guerra: “¡Cuba, sí; yankees, no!” Pasó el tiempo. Fueron meses duros porque la enfermedad era irreversible. El trato que me dispensabas era tan cordial como siempre pero en tus ojos ya no se reflejaba la alegría. Entonces me invadía la tristeza. Ya no íbamos a pintar la casa ni a decorarla con cortinas estampadas. El barniz para los muebles quedó a un lado y los pinceles se hicieron un sitio en el hacinado cobertizo. Terminaron los paseos y dejamos de ir los sábados a la biblioteca. ¿Te acuerdas, tío? Mientras te enfrentabas a gruesos volúmenes de filosofía, yo me perdía entre laberintos y castillos; hadas y brujas; imaginación y misterio.”
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“Con sesenta y tres años, mi tío Arsenio se enfrascó en el estudio del alemán. Fue toda una sorpresa tanto para mi tía como para mí. Con un diccionario y una gramática se propuso este difícil reto. Diez meses después de haber comenzado quiso pasar la prueba de fuego. Pidió la presencia de una profesora de alemán. Después de las gestiones de rigor, ahí está. Frente a frente. Veinte minutos después se mostraba asombrada, reacia a aceptar que, unos meses atrás, aquel hombre desconociera una sola palabra de alemán. Estábamos contentos. Celebramos una pequeña fiesta. De súbito, sobrevino una tragedia: mi tío se levantó del sillón y se desplomó. Cayó como un saco. Le ayudamos a levantarse. Él buscó apoyó en la mesa, luego probó a soltarse pero otra vez fue a dar con el suelo.
Grité:
–¡Basta Dios! ¿Qué nos has hecho?
Fue el principio del fin.
Ahora, al recordarlo, me invade la nostalgia. Tú tenías ilusión por arreglar la casa pero la maldita enfermedad te dejó maltrecho. Casi no podías caminar. Con la mirada perdida, dejabas discurrir las horas. Mis batallas, plasmadas en los dibujos, eran impersonales al mostrarte ajeno a ellas. Ya no proferías el grito de guerra: “¡Cuba, sí; yankees, no!” Pasó el tiempo. Fueron meses duros porque la enfermedad era irreversible. El trato que me dispensabas era tan cordial como siempre pero en tus ojos ya no se reflejaba la alegría. Entonces me invadía la tristeza. Ya no íbamos a pintar la casa ni a decorarla con cortinas estampadas. El barniz para los muebles quedó a un lado y los pinceles se hicieron un sitio en el hacinado cobertizo. Terminaron los paseos y dejamos de ir los sábados a la biblioteca. ¿Te acuerdas, tío? Mientras te enfrentabas a gruesos volúmenes de filosofía, yo me perdía entre laberintos y castillos; hadas y brujas; imaginación y misterio.”
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