10011 (4)
15 de septiembre de 1999
“El retintín alquimista se repite de forma incesante: silencio, trabajar en solitario, espiritualidad... He llegado a comprender su idiosincrasia, tanto en su vertiente operativa como en lo concerniente al sustento místico. La mayoría de autores hacen hincapié en la faceta espiritual del proceso, en la íntima vocación que mueve cada acto, en la sublime intención de espiritualizar la materia. En la práctica, se trata de agotar a la materia, de reventar su estructura, de romper sus nudos. Cuando la materia baja la guardia, se torna maleable. Entonces es el momento de enlazar con el origen, con la sempiterna teoría de una única semilla madre.
Los textos alquimistas son abstrusos, de una complejidad enojosa. Después de prodigarme en su estudio, tengo la impresión de haber avanzado muy poco. Con la salvedad de los pentáculos –cuya eficacia pude comprobar con algunos miembros de mi familia que me sirvieron de conejillos de indias–, tengo la sensación de estar dando vueltas sin parar, empujado por un remolino que siempre me lleva al punto de partida.
No he tenido maestro ni me he comprometido en juramento alguno, no hay motivo para imponerse límites ni para envolverme con el manto de la moral ocultista. La alquimia es para rumiantes, una letra a veinte años vista, mientras que mi paciencia cabe en una cabeza de alfiler. Es necesario un golpe de timón, ya no basta con leer y tener las secuencias más o menos claras. Se impone una estrategia.”
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15 de septiembre de 1999
“El retintín alquimista se repite de forma incesante: silencio, trabajar en solitario, espiritualidad... He llegado a comprender su idiosincrasia, tanto en su vertiente operativa como en lo concerniente al sustento místico. La mayoría de autores hacen hincapié en la faceta espiritual del proceso, en la íntima vocación que mueve cada acto, en la sublime intención de espiritualizar la materia. En la práctica, se trata de agotar a la materia, de reventar su estructura, de romper sus nudos. Cuando la materia baja la guardia, se torna maleable. Entonces es el momento de enlazar con el origen, con la sempiterna teoría de una única semilla madre.
Los textos alquimistas son abstrusos, de una complejidad enojosa. Después de prodigarme en su estudio, tengo la impresión de haber avanzado muy poco. Con la salvedad de los pentáculos –cuya eficacia pude comprobar con algunos miembros de mi familia que me sirvieron de conejillos de indias–, tengo la sensación de estar dando vueltas sin parar, empujado por un remolino que siempre me lleva al punto de partida.
No he tenido maestro ni me he comprometido en juramento alguno, no hay motivo para imponerse límites ni para envolverme con el manto de la moral ocultista. La alquimia es para rumiantes, una letra a veinte años vista, mientras que mi paciencia cabe en una cabeza de alfiler. Es necesario un golpe de timón, ya no basta con leer y tener las secuencias más o menos claras. Se impone una estrategia.”
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